Lento

Es que las tardes se pasan lentas como si murieran, como si en cada segundo dejaran un pedacito de vida que les gustaría alguien recordara de ellas; las tardes se pasan mientras el cielo se oscurece en la montaña y mientras las nubes se acercan para derramar amor y tristeza según corresponda.

Las tardes se pasan lentas y así entregan su alma a la imponente noche que jamás perdona, pues llega cargada de recuerdos que a veces no quisiéramos encontrar en las paredes frías de nuestra casa.

Es que la vida se nos va en recuerdos, y ya no podemos hacer nada para evitar caer ante ellos que se escurren por el cristal de la ventana, por el espejo y por nuestro suelo como una enredadera que succiona vida y alegría que logramos robar de otros.

Es que las tardes se pasan lentas y el piano no deja de escucharse a lo lejos, es como si deseara encontrar compañía en las flores o en la tierra que se moldea para la vida y jamás dejará de existir, aunque muera de la forma en como la conocimos cuando aún las canciones decían la verdad.

Erika Zúñiga Lee

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el día que mueras robare tu alma